纸糖银河(沈砚姜志远)热门网络小说_最新完本小说纸糖银河(沈砚姜志远)

黑云压到银杏梢头时，姜梨正在糖棚里守最后一锅麦芽糖。

小升初的分数条被她折成西块，静静贴在胸口，像一块冰。

雨点砸在油毡顶上，先“嗒嗒”，继而“轰”一声——石桥塌了，河水卷着草垛和门板狂奔。

棚顶被风掀起一角，雨水顺着草缝灌进来，糖锅“滋啦”惨叫，琥珀色的糖浆眨眼淡成浊茶。

姜梨抱锅缩成鹌鹑，耳边的雷像爷爷磕烟锅，却一下比一下狠。

忽然，黑影顶风而入。

沈砚的吉他盒反扣在头上，T恤湿透，贴在肋骨上像一层纸。

他单膝跪在姜梨面前，把琴盒往两人中间一横：“别怕，琴盒硬，挡雨。”

木纹箱壳被雨滴敲得噼啪作响，像临时搭建的小屋顶。

姜梨愣了半秒，被少年拉进盒下。

空间狭窄，他们的肩膀必须交错，膝盖必须相抵，像两个被迫合奏的音符。

雨水沿着盒沿流成线，落进他们中间。

沈砚从裤袋掏出一只搪瓷杯，接了半杯雨，又撕下T恤下摆，拧成布条，把杯口扎紧：“滤一滤，待会儿喝。”

姜梨却打开被水泡软的糖罐，掰下两块发胀的麦芽糖，糖块表面己起毛，像被岁月啃噬的月亮。

“先吃甜的。”

她递给他。

沈砚接过，指尖碰到她的掌心，比糖还烫。

甜味在齿间化开，混着雨水的冷、银杏叶的涩，像一场错季的丰收。

雷声滚到近前，吉他盒“嗡”地共鸣。

姜梨猛地闭眼，沈砚侧过身，右臂绕过她耳侧，手掌覆在她左耳上，指尖沾着铁锈与雨：“听，鼓点。”

他把雷声当鼓，雨声当镲，空着的左手在盒盖上敲节奏，“砰——嚓——砰砰——嚓”。

姜梨的肩膀跟着松动，睫毛上的水珠被震落，像碎钻滚进黑暗。

她忽然想起算术本里写过的一句话：声音也有重量，落在心上会弹起来。

此刻，那重量正被少年一点点卸走。

雨幕最密时，棚外传来“咔嚓”巨响——银杏一根粗枝被风折断，横在门槛。

枝桠扫翻了熬糖的小铜锅，锅底“当”一声撞上石墩，溅起最后的糖星。

姜梨下意识探头，被沈砚按回盒下：“别动，糖没了可以再熬，人没了就真没了。”

他声音哑，却带着麦芽的回甘。

姜梨鼻尖发酸，把那张被雨水晕开的分数条掏出来，团成小团，塞进他手心：“给你，当新歌词。”

沈砚没看，首接放进衬衫口袋，最贴近心跳的位置。

一小时后，风突然收势，像有人拧紧了龙头。

月光从云缝里漏下一道，恰好落在琴盒前沿，积雨反射出银色，像一条被照亮的五线谱。

两人同时抬头，额角相撞，却都笑了。

沈砚先爬出废墟，回身拉她。

棚外一片狼藉：稻草散成金色沙滩，石桥缺了半拱，河水退成温顺的绸带。

银杏残枝横卧，断口处渗出清香，像树在为自己上药。

姜梨走到树前，伸手蘸了蘸断枝的汁液，在吉他盒盖写下两个湿漉漉的字——“不怕”。

沈砚没阻拦，任字迹顺着木纹蜿蜒，像一条不肯干涸的小溪。

写罢，她撕掉日记里标着“雷雨恐惧症”的那一页，揉成团，抛进河里。

纸团漂不远，被月光镀亮，像一颗逆行的星。

“回家吧。”

沈砚背起琴盒，断指在盒面敲出短促的“嗒”。

姜梨点头，忽然伸手，与他十指交错，掌心还残留麦芽糖的黏。

甜味被夜风一吹，愈发清晰，像一句无声的约定：——下次暴雨，不用再躲，——因为有人，愿意为你顶一盒月光。